Mal eine Frage

Hi

Und dann passierte noch das hier:

Vor einigen Jahren an einem Sonntagmorgen, meine Frau
weilte auf einem Kongress in Paris, war mir langweilig und
ich überlegte was ich mal anstellen könnte,
als mein Blick auf das Titelbild eines Backbuches fiel.
Dort waren sagenhaft appetitliche Plätzchen abgebildet und
sofort überfiel mich unglaublicher Heißhunger auf das süße Zeug
und mir war direkt klar, dass ich unbedingt solche Plätzchen backen müsse.

Ich studierte das Rezept für die Titelkekse, überprüfte die Vorräte und
befand die angegebenen Mengen für eindeutig zu vorsichtig und
mädchenhaft konzipert. Kurzerhand verdoppelte ich alle Zutaten um einen
„männermäßigen“ Vorrat köstlichsten Gebäcks zu schaffen.

Etwas unsicher wurde ich nur, ob denn wohl genug Backpulver
im Hause sei, um die geforderten zehn gestrichenen Esslöffel
in den Teig zu rühren.
Nachdem ich ein Tütchen nach dem anderen
aufgerissen hatte, blieb zwar kein einziges mehr übrig,
aber ich kam zum Glück genau aus.
Nachdem ich den Teig ausgerollt und niedliche Figuren ausgestochen
hatte, konnte ich das erste Blech in den Ofen schieben.
Bis die Plätzchen fertig waren, setzte ich mich an den Küchentisch
und schrieb eine Einkaufsliste, weil ich ja irre Mengen Zutaten
verbraucht hatte.

Als die Backuhr klingelte und ich mein Kunstwerk aus dem Ofen hole wollte,
war ich etwas überrascht, denn aus den kunstvoll ausgestochenen
Plätzchen hatte sich eine riesige, einem Pizzateig ähnliche Keksplatte
gebildet. Ach, kein Problem, dachte ich, ich musste den Teig sicher nur ein wenig
dünner ausrollen und kleinere Ausstechförmchen nehmen.
Gedacht getan, aber auch das Ergebnis dieser veränderten
Zubereitung konnte irgendwie nicht überzeugen.
Es gab immer noch bloß ein einziges großes Plätzchen.
Also musste ich den Teig noch platter ausrollen und
die mit eh schon der kleinsten Form ausgestochenen Miniatur-Stücke
noch einmal vierteln.
Das hatte zwar ein wenig von der Arbeit eines Uhrmachers
aber es funktionierte. Nur wurde der Teig irgendwie gar nicht
weniger, das würden scheinbar wahnsinnig viele Plätzchen werden.
Ich war zwischen guter und schlechter Laune hin- und hergerissen,
einerseits hatte ich mich für den frühen
Nachmittag verabredet und war bange bis dahin mit meiner
Produktion nicht fertig zu werden, andererseits weil mir möglicherweise
der Friedens-Nobelpreis winkte, da ich mit meiner Art der Gebäckherstellung,
so manche Hungersnot bekämpfen konnte.

Nach einigen Stunden hatte ich die Backorgie endlich überstanden.
Es war schon etwas Angst einflößend, dass in jeder Ecke meines Hauses
Kekse auskühlten.
Immerhin hatte ich 19 Bleche produziert.
Ich war richtig fertig, also machte ich mir erst einmal einen Kaffee um mich zu
beleben und zu dem schwarzen Aufmunterer
endlich eins meiner Kunstwerke zu verkosten.
Aber das Plätzchen schmeckte widerlich.
Absolut widerlich.
Sowohl die Konsistenz, als auch der Geschmack waren ekelig.
Die Dinger klebten einem die Lippen an den Zähnen fest
und einzelne Bröckchen schienen eine nie mehr zu lösende Verbindung
mit dem Gaumen einzugehen.

Ich hatte kurz die Hoffnung, dass mir während irgendeiner Phase der
Produktion etwas schief gegangen war und probierte Gebäck
mit einer anderen Seriennummer, aber Pustekuchen,
das schmeckte noch grauenhafter.

Ich hatte in mühevoller, stundenlanger Kleinarbeit 6 große Tüten
voller Schweinefutter produziert.

Dort sind die Plätzchen auch gelandet, in den Bäuchen der Schweine
eines Bekannten.

Natürlich habe ich das doofe Rezept noch mal gelesen und war erschüttert,
dass dieser winzige Unterschied, Esslöffel oder Teelöffel, solch verheerende
Wirkung haben kann.

Lieber Redbumper,

an dieser Stelle fühle ich mit dir.

Die Gabe zur Herstellung von köstlichen Backwaren wurde in meiner Familie gerecht geteilt - ich bakam nichts ab.
Dieser Umstand hielt mich allerdings nicht davon ab mich an einem äußerst kompliziertem Marmorkuchen zu versuchen.
Aber nein, keine Backmischung - Omas Rezept musste herhalten.
Jede einzelne Zutat wurde aufs Gramm genau abgewogen.
Der Teig wurde mithilfe der Schritt für Schritt Anleitung zusammengrührt, in die Backform gefüllt und in den Ofen geschoben.
Und dann war er da, der große Augenblick.
Was dabei heraus kam erheiterte meine Familie sehr: von aussen war das Ding knusprig schwarz.
Da war ich dennoch frohen Mutes: das Verkohlte könne man ja abkratzen, und nur das Innere essen.
Beim Anschneiden stellte sich ziemlich schnell heraus, dass mein Plan nur einen Hacken hatte: der Kuchenteig war innen noch roh, hatte sich verflüssigt und ergoß sich freudestahlend auf meine Arbeitsplatte.
"Der Backofen müsse kaputt sein" sprach mein Mann und backte nochmals einen Kuchen, genaugenommen den selben nach Omas Rezept.
Und was soll ich sagen: am Backofen hat es nicht gelegen.
Weitere Versuche in diese Richtung wurden von meiners Seite niemals wieder unternommen.

Würde ich es wissen, würde ich noch backen.