Samstag Nachmittag.
Wochenenddienst.
Inspecteur Jazz ist frustriert.
Hätte es nicht ein ruhiges Wochenende werden können, wenn er
schon arbeiten muss?
Sein Kopf dröhnt.
Ein waschechter Kater hat sich zwischen seinen Ohren breit gemacht
und scheint sein Gehirn zu verdrängen.
Zuviel ist halt einfach zuviel. Auch wenn's Paddys ist.
Und jetzt das.
Seit fast zwei Stunden erhält er einen Anruf nach dem anderen.
Hysterische Weiber!
Und wo zur Hölle, haben die alle seine Nummer her?
Sacre bleu!
Eine Britta W. hatte den Anfang gemacht.
Als Nächstes eine Jana.
Anette.
Quendolina.
Yvonne
Irgend welche Hu's (Chinesen?)
Dann rief eine Silke R. an. Uuuahh! :hexefies: Da bluteten ihm schier die Ohren.
Alles irgendwelche Sektenmitglieder, anscheinend.
DF.
DF? :denken: Was könnte das für ein Haufen sein?
-Dankende Frühstückschristen?
Nö nix Frühstück. Die Katholen haben's eher mit dem Abendmahl.
Seltsamer Haufen.
Jedenfalls vermissten sie eine Pandora.
Eine Schriftstellerin.
Ob die den 'Wachturm' textet?
Der Inspecteur konnte sich jedenfalls keinen Reim darauf machen.
Wieso wird eine Person von so vielen verschiedenen Fremden vermisst,
jedoch noch nicht von Familienangehörigen?
Er hatte das abgecheckt. Von einer Familie W. lag keine Vermissten-
anzeige vor.
Die Frau wurde gestern Nachmittag um 14 Uhr letztmals gesehen, als sie
die Anwaltskanzlei Pickelpopler & Rotz verliess.
Eine DF-Schwester hatte das erwähnt. Sie war mit ihr dort gewesen und
ist danach aber zu Fuss zum Friseur in die Fussgängerzone gegangen.
Die Vermisste selbst, ging zum Parkplatz der Anwälte.
Jazz hatte eine Polizeistreife zu der Adresse geschickt und siehe da,
der Jaguar der Schriftstellerin stand im Hof der Kanzlei auf dem Parkplatz.
Verschlossen.
Sollte er die Kiste abschleppen und untersuchen lassen?
Sollte er die Spurensicherung hinschicken?
Knapp dreissig Stunden, seit man sie das letzte Mal gesehen hatte.
Jetzt schon was loszutreten erschien ihm verfrüht.
Vielleicht hat die Dame ja eine alte Schulfreundin getroffen und sie
sind miteinander in Erinnerungen und einer Kneipe versunken und
schlafen gerade ihren Kater aus.
Jazz würde ihr das gönnen, blieb ihm doch dieses Glück versagt.
Es klingelte. :handy:
Er nahm den Telefonhörer ab.
'Hoffentlich nicht wieder eine DF-Schwester. Oder gar die R. Dann platzt
mir die Rübe.'
Pech gehabt.
Eine Ulli. Ganz hysterisch.
Dann eine Verena. Eine Doris. Ein Patrick. (ob das ihr Pfarrer ist?) Eine
Christine...
'Jetzt reicht's! Putain de Merde!' ...brüllte er und feuerte den Telefonhörer
in den Papierkorb.
'Mensch, das ist doch hier die Mordkomission und nicht die Vermisstenstelle
bei Karstadt.'
Wütend starrte er den Telefonhörer an, der ihm aus dem Papierkorb entgegensah
und beleidigt vor sich hintutete.
Jazz kramte sein Mobiltelefon vor.
Er wählte die Telefonnummer der Schriftstellerin.
Es klingelte.
Jazz schloss die Augen. Ihm war schwindelig. Bei der Vermissten nahm
niemand ab, dann ertönte die Ansage der Mailbox...
'Hrmmpf...' grunzte er vor sich hin. -'Scheiss-WE'.
Er massierte sich den schmerzenden Nacken und verfluchten die kleinen
Männchen, die ihm mit Vorschlaghämmern und Spitzhacken von innen
gegen die Schläfen droschen.
Er beschloss der Sache mal auf den Grund zu gehen.
Ausserdem brauchte er frische Luft. Dringend.
Er zog sich seine alte Jacke an, stopfte die Glock in die ausgebeulte
Innentasche und verliess sein Büro.
Was wird Inspecteur Jazz herausfinden?
Wird er was herausfinden?
Wird er die Schriftstellerin finden?
Wird er in seinem Zustand überhaupt den richtigen Weg finden?
Oder sein Auto?
Wieder Fragen über Fragen...
Wer wird sie beantworten?
nachforschende Grüsse ... Patrick :^^:
