Es war Spätwinter in Nord-Rus und der Himmel düster vom Niederschlag, der weder Regen noch Schnee war. Die strahlende Februarlandschaft war vom trostlosen Grau des Monats März verdrängt worden, die Nasen in Pjotr Wladimirowitschs Haushalt trieften, und alle waren abgemagert nach sechs Wochen mit kargem Schwarzbrot und eingelegtem Kohl. Doch niemand dachte an Frostbeulen oder Schnupfen, ja nicht einmal an Haferbrei und gebratenes Fleisch, denn Dunja würde gleich eine Geschichte erzählen.
Die alte Frau hatte sich den besten Platz dafür ausgesucht: die Holzbank neben dem Ofen in der Küche.
- Der Bär und die Nachtigall - Katherine Arden
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Als ich sieben Jahre alt war, fand ich eine Tür. Aber damit du weißt, dass ich nicht von einer ganz gewöhnlichen Tür spreche - einer, die verlässlich und eine weiß geflieste Küche oder einen Schlafzimmerschrank führt -, sollte ich das Wort lieber großschreiben.
Als ich sieben Jahre alt war, fand ich eine TÜR. Da! Siehst du, wie stolz es sich nun von allen anderen abhebt, das T die Angel, an der das ganze wirr zur Seite schwingt und uns einlässt in ein weißes Nichts?
- Die zehntausend Türen - Alix E. Harrow
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Die Energieernte beginnt. Und ich bestehe nur noch aus Angst, purer Angst. Die Prozedur läuft immer gleich ab, jeden Abend zur selben Zeit. Ob sie Minuten dauert oder Stunden, kann ich nicht sagen, denn jedes Mal fange ich nach einer Weile an zu halluzinieren.
- The Loop: Das Ende der Menschlichkeit - Ben Oliver